Intermitentes revoltinhas

2009-03-02T16:24:00.000-08:00

Como sempre avisei aos poucos leitores (se existem), esse é um blog 'intermitente'. São revoltinhas, meus poucos, mas caros, leitores, nunca são muitas. No dia 03 de fevereiro, lembro-me bem pois anotei as reflexões numa agenda, terminei a leitura do romance A vida está em outro lugar, um livro do Kundera, e rabisquei algumas coisas em meia página da dita. Aí vão os rabiscos vãos.

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03/02 às 01h42 (péssimo início, agora vejo):

Por se poeta, acho, olho a poesia diferentemente. É um objeto que, indefeso e inócuo, esconde apenas mentiras: "A vida está em outro lugar"; proporcionou-me loquacidade. O meu descrédito com o poético, já notado outras vezes, apesar de eu o desconhecer, desabrochou. Penso, a partir da leitura, que os versos serão sempre opacos. Acho até que se não fosse poeta, simpatizaria com meus versos, que são, segundo alguns, até interessantes. Contudo, completo, se o estado poético não residisse em mim, enfim... mais um paradoxo. O problema das reflexões é que não há entendimento fora das metáforas.

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Taciturno começo meu primeiro diário.

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Como sempre, o post é acompanhado por uma poema:

É preciso acordar cedo para ver as pessoas

durmo

e vejo
os do meu lado
indo.

As mãos dadas,
------------------as confidências:

sub-
mer-
gem.

É preciso acordar cedo

e olhar apenas para ------------------ frente.

2008-04-03T20:21:00.000-07:00

As flores no jarro estão mortas.

Nada. Nem água nem açúcar. Ou gelo.

Mortas.

As cabeças pendem para o solo que outrora
alimentaram-nas.

Cruas como um menino.

As flores mortas cheiram para mim.

A vida não é para elas.

Flores passadas. Gastas.

As flores serão atiradas ao lixo.

Ali jaz toda a beleza.

2007-12-29T10:40:00.000-08:00

distinto solo
homem árvore
destino mesmo.

2007-06-08T13:07:00.000-07:00

De uma antologia do site triplov, um poema de Everardo Norões:

Lavador de pratos

Sussurram,
na superfície da louça,
os duendes da faiança
e o piano de Satie.
Enxáguo
desejos inconfessos
e, entre talheres,
me despeço
da Gymnopédie.
Há sempre um ar de água
nas frases que me dizem
quando a manhã acaba.
E, no brilho dos pratos,
a mesma cor
da mágoa.

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In: http://www.triplov.com/poesia/Everardo-Noroes/Antologia/lavador-de-pratos.htm

2007-04-17T16:11:00.000-07:00

Ah, nada como poesia, enfim:
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Os meninos antes de serem meninos
talvez tivessem casas também.

Nelas os vãos são vãos e escondem verdades...
Os telhados são como os dentes dos meninos
e dos seus pais (servem
para tomar o mole, comer o duro, a ração semanal
e o feijão quando tem)

Os pais dos ainda-não-meninos são magros
e pobres como os meninos.
Esses têm bocas e estômagos como balões sempre dispostos a inchar...
Então sorvem o fumo quente e soltam...

Depois de tomar a água deles
suas mãos, trêmulas, pesam uma tonelada
e sem nada encostam essas mãos nos corpos dos meninos
(osso pesado X osso magrinho)
E os magros que apanham choram
nas primeiras, segundas e terceiras vezes...
terminam por calar
e lembrar (pra sempre).

2006-11-21T05:48:00.000-08:00

E foi assim que tudo se deu. A história que tardou para começar, do fim inicia. É mais árdua a tarefa do construtor de floreios, perpassar do início. Há de se ter toda uma história para se desenrolar. A verdade é que há de ter uma história para se fingir. Como é assim que sempre foi, sempre será. Peguei aquele homem. Pudera eu ser. Como uma manta que pude pôr sobre os ombros e caminhar pelas pessoas e fatos, desse tão ignóbil estatelar-se de gente. Abri os olhos e olhei para o espelho. A orelha direita ainda palpitava seguindo as batidas do coração. Há circulação nas orelhas, podia ter me perguntado, ou ainda, apenas em situações assim, dessas, que há circulação nas orelhas? É estranho que em situações, dessas, essas perguntas como um martelinho bem pequenino ficam repetindo em nossa mente, e nosso arquivo mental corre para as referências, que nesse caso há de serem procuradas na seção livros de biologia, volume único, ou aulas de biologia, que é o mesmo só que dosadas homeopaticamentes. Divagações cansam demais e de nada servem para o que aqui tentamos expressar. Talvez, seja esse o destino de todas as palavras saídas do pensamento, como qualquer objeto fugido do mundo das idéias. Falhas. São o que elas são, mas isso é tão normal de se falar depois da verborréia pós-tudo que como uma lança nos é transpassada de geração em geração, como um pendor. Concordemos e sejamos felizes e vamos ao finalmente (ou é melhor que, aqui, se diga inicialmente?). Imagens. De fato, é difícil estabelecermos um panorama quiçá manco sem ao menos descrever o rosto. Isso pode esperar. Baseemos-nos apenas no fácil, se possível.

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Este é o começo do meu novo projeto: de trás pra diante. O nome eu acho que será esse.

2006-09-26T20:26:00.000-07:00

E de repente o cinza vira blue
e pacato imensamente amarelo
shinning, from outro lado do que não somos

(Pergunto: e o que é que não é?)

As todas as cores,
não é de nada,
as exatidões matizes.

Magentamente tal qual cesário verde
transponho.

e é ludismo, sim, senhor.
quem não somos mais nós?

Oniricamente acordo de uma realidade malsã
e desperto para um negro
para um negro brilhante,

melodicamente...
it is beatiful como o patinar do sol
no campo estrelado, escondido como na noite
que passa ao lado do passado e transforma-se em beleza sutil

does it?

Caleidoscopicamente, as demais voltas me engabelam
e, enfim, o fim,
em mim.

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política. A pior maneira de fazermos política é acreditarmos que ela não faz parte de nós.

2006-09-06T17:55:00.000-07:00

Todos os idiotas são iguais:
vestem eles sempre os mesmo
sares importantes e casacas de inveja.

A igualdade idiótica:
Os mesmos lugares, bares, falares, pesares...
Conversa!

Vai ali no bar da esquina idiota
vinte idiotas sentados com garrafas.
Semana que vem, os mesmos e as mesmas.

Como está o dia idiota?
É o ônibus que não chega, a mulher que não vem
é o cansaço, política, Alienação, desemprego...

Conversando comigo idiota confessa:
"Sabes quem ontem falou comigo?..." Me cansa!

Olha na quina do espelho idiota
refletido, cuspido e escarrado.

São da mesmo gênero, família e espécie

E cheiram igual também.

mãos pegajosas
que sempre grudam nas nossas
(E balançam!)

Eles são o nada

querendo ser tudo.

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Esse é um poema que é, pelo menos, esquisito. Não sei muito bem o porquê da sua existência, mas sempre fui meio apaixonado por ele, por ele dizer tanto de uma coisa importante, para mim. Apesar de bobo. É isso.

2006-08-31T08:10:00.000-07:00

Busca da humanidade.

E sempre em busca. Hoje ao acordar a lembrança dos olhos de uma criança que eu vejo sempre, fizeram-me chorar. É estranho lidar com a dor. Quando a dor não é nossa, justamente por isso, a dor não é nossa. Nós choramos porque somos humanos, não porque nos importamos, acho. O ser humano chora, talvez, por medo, desespero ou complacência. A vida não nos é revelada de forma fácil. É difícil, mesmo com os outros, é-nos penoso, mesmo que só choremos por complacência, ou, incredulidade. O medo que a dor do próximo, nos torne os próximos é lacrimejante. Uma criança chora, pensamos em nossos filhos.
Uma criança, hoje me contaram, estendeu os braços para pegar algumas frutas, pitangas talvez, e aquelas armaduras que vestimos os muros contra os ladrões, (armaduras ou lanças?), feriu-a, feriu o ladrão de frutas. As defesas que atacam os ladrões feriram uma criança!, disseram-me: cinqüenta pontos, sim senhor. E inflamações constantes. Sempre em busca de um pouco mais de sangue. Acho que o sangue alheio, junto com as lágrimas, tem que estar presente, para que os seres humanos escutem a dor e lacrimejem e sangrem. Só assim nos tornamos humanos. Lamentável, era, hoje em dia, não. Hoje em dia o que temos é só desespero, dizem os velhos. Os velhos sempre dizem que antes era melhor. Não acredito. No antes dos velhos ninguém respirava, quem respirasse morria, Médici já dizia. Eu fico triste, as lágrimas vêm-me aos olhos, mas não descem. As lágrimas já não descem mais. Menina seqüestrada. Por quem? Ela seqüestrou-se. Foi embora com outra e voltou essa semana, para dizer à mãe que não volta.

2006-08-23T20:02:00.000-07:00

2006-08-23T19:47:00.000-07:00

As meninas vieram à exposição.
Paradas (sapatos com solas maiores
que outras),
olham os vestidos.

Elas vieram e são quatro
(presilhas, faixas e aqueles óleos
nos cabelos, são pobres)
e olham os manequins.

(curtas roupas: sainhas de pano elástico;
são pobres as roupas também,
manchadas
como a pele,
carcomida aqui e ali:
será por brincadeiras?)

Arrastam-se e expiam por baixo dos figurinos.

(magrinhas e longas)
Descem as escadas.
(vou à janela e vejo-as se afastarem:
mais uma memória ácida para o meu futuro)

Olho os vestidos: surreal.

2006-04-12T10:19:00.000-07:00

Arbustos no campo de petróleo

(Ao excelentíssimo senhor dono do mundo. )

é bom calar
como a bomba:
silencioso ataque.

os meninos grandes nas ruas de nossas vidas
gladiando-se para ganhar o mal.

- quem gosta de chá preto de carro?
- quem quer sangue na sopa?

Ardil é uma incógnita
que multiplicado pelos arbustos do teu mundo civilizado, escravo,
produz o meu mascavo não te querer.

Como a pluma rejeita a terra
rejeito o teu olhar
e a tua guerra

- Quando a liberdade não terá de ser comprada?
- Como?

Olho-te quando tu olhas o meu:
o meu, para ti, é nosso,
(ou seria mais teu que meu?),
os vossos marcianos com seus óculos de gato
invadem meus sonhos,
e castram meu tato
por fim, o não sentir talvez
seja uma dádiva

teu sorrir é o meu chorar,
ganho tua liberdade do tamanho de um botão
e meu povo, levas para fora do portão

quem não foge...
fica e morre
a tua sorte é lançada
pela mão da tua arma.

2006-04-12T10:11:00.000-07:00

Este espaço pretendo destinar a escritura de minhas expressões, poéticas ou não, que, como alguns sabem, geralmente tem sempre um cunho político-ideológico. Também falar um pouco do que esteja sentindo, sem demasias. Talvez falar de minhas ocupações ou algo que tenha achado interessante. É isso.